Поэт Игорь Киселев 

(03.03.1933 – 19.11.1981)

На литературной карте Павловского района – новое имя: Игорь Киселев. 3 марта 2023 года исполняется 90 лет со дня рождения поэта, члена Союза писателей СССР, Игоря Михайловича Киселева.

Игорь Михайлович Киселев родился 3 марта 1933 года в селе Павловское на Алтае. Его отец был учителем литературы, мама писала стихи. Затем семья переехала в Сузун Новосибирской области, где и прошли отроческие годы Игоря. Школа – война. И как он позднее напишет в своей биографии: «Первые поэтические впечатления – это ощущение всенародной беды, неизмеримого горя, с тем и живу».

Стихи Игорь Киселев начал писать с 8-го класса. В 1955 году окончил литературный факультет Новосибирского педагогического института и приехал в Кемерово. Работал литсотрудником в газете «Комсомолец Кузбасса», где опубликовал свои первые стихи (1955 г.) Два года служил в армии на Сахалине и снова, как он говорил, «родная газета». Затем три года на Новосибирской студии телевидения и снова Кемерово, теперь уже навсегда: «Комсомолец Кузбасса», «Кемеровское книжное издательство», где он много и плодотворно работал, в т. ч. с молодыми литераторами, ставшими впоследствии членами Союза писателей СССР.

Поэтическая же судьба самого Игоря Киселева определилась в 1966 году на Кузбасском семинаре молодых писателей Урала и западной Сибири. Тогда Игорь Киселев представил рукопись своего первого поэтического сборника так пророчески названного «Перецвет» - автору тогда было 33 года. Создание его первой книги растянулось на 10 лет, и вот какой радостный итог: книга была рекомендована к изданию в московском издательстве «Молодая Гвардия» и по выходу книги – рекомендация в Союз писателей СССР.

Игорь Киселев не воспользовался такой привилегией - сборник вышел в местном издательстве в 1966 году. Творческий путь Игоря Киселева оказался коротким. Игорь Киселев писал немного и успел опубликовать всего пять книг. В 1968 году появился сборник «Ярославна», в 1972 году - «Четыре дождя», в 1975 году - «Человек приходит к человеку», в 1980 году - «Ночные реки» (избранное). Лауреат премии журнала «Наш современник».

В Союз писателей СССР Игорь Киселев вступил в 1970 году.

Умер Игорь Михайлович Киселев 19 ноября 1981 года в г. Кемерово.

Союзную известность ему принесли посмертные публикации в 1987 и 1989 годах в журнале «Наш современник» (Москва). 

В 1989 году в Кемерово был издан поэтический сборник «Благодарю, земля, благодарю». В 1989 году в московском издательстве «Советская Россия» вышла книга стихов «Под солнцем и ненастьем».

В 2004 году его имя присвоено одной из библиотек города Кемерово, в которой  создана музейная комната. С 2006 года проводятся Киселевские чтения. Стихи поэта вошли в антологию Золотого запаса поэзии Кузбасса - литературное наследие кузбасских поэтов (2020 г.).

Поэтический мир Игоря Киселева светел и, возможно даже наивен, несмотря на то, что во многих стихах звучат драматические ноты. Мир в  его творчестве предстает живым, чутко отзывается на радость и боль. Поэт рассказывает о нем доверительно, с грустной улыбкой. Задушевность, искренность его произведений – качества настолько редкие  в современной поэзии,  что невозможно не обратить внимания на его стихи.

В фонде нашей библиотеки есть только одна книга поэта – сборник стихов  «Под солнцем и ненастьем».

Предлагаем вашему вниманию некоторые стихи из этого сборника:

Апрель

Месяц апрель — как дымок папиросный,

Как от далекого друга привет.

Снова мне снится дороги колесной

В дальнюю даль убегающий след.

Хрупкими льдинками падая наземь,

В кружеве солнечной голубизны,

Он еще смутен, неясен, бессвязен,

Он — карандашный набросок весны.

Месяц апрель — это шелест и шорох,

Лужи и льдинки — вода и стекло,

Солнечный луч, заблудившийся в шторах…

Песня, которую в ночь унесло...

Отзвенела пора листопада...

Отзвенела пора листопада,
И последние ливни прошли.
Но глаза свои прятать не надо
От холодной, от грязной земли.

Я люблю ее всякую — землю,
По которой ходить довелось.
И осеннюю слякоть приемлю,
И метелей бесцельную злость.
Но среди журавлиных рыданий
Не впервые расслышал я речь:
Мы родные просторы и дали,
И любя, не умеем беречь...

И поэтому с чувством укора,
С горькой грустью, не взятой взаймы,
Вижу я наступление скорой
И, наверное, лютой зимы.

Будут ночи пустынны и долги,
И в степи, где метели кричат,
Будут мчаться последние волки,
Настигая последних зайчат.

За стеклянным дождём, за холмом, за лесками...

За стеклянным дождём, за холмом, за лесками
Окружу себя книгами и облаками.

Будет лёгок мой дом, ненадёжен, непрочен,
Словно вексель, который давно уж просрочен.

За зелёным окном с потемневшего неба
Промелькнёт карусель прошлогоднего снега.

Всё смешалось вокруг второпях, ненароком –
То, что было достоинством, стало пороком.

Наступаешь на камень, а это не камень:
Голубеют круги, расходясь под ногами.

Ухватился за ветку, а это не ветка –
Призрак, зыбкий фантом, дуновение ветра.

И вчерашнее утро, светясь от азарта,
Улетело с весёлою песенкой в завтра.

И, что горше всего и больнее тревожит, -
Оказалось, что завтрашний день уже прожит...

Я прочного дома не выстроил...

Я прочного дома не выстроил,
Не вырастил я деревца,
Но то, что я вынес и выстрадал –
Пребудет со мной до конца.
 
Я знаю: предвиденья мнимые
Однажды обманут меня.
Но будет со мною любимая
До самого грозного дня.
 
И пусть я ни дома не выстроил,
Ни трав на земле не взрастил –
Лукавую дудочку выстрогал
И песню по свету пустил.
 
И кто ей в дороге ни встретится,
Угрюм ли он, замкнут ли — пусть:
Грустит, и смеется, и светится,
И я в ней грущу и смеюсь.
 
Уйду.
Но в той песне останется
Все то, что дышало во мне:
Как дерево к радуге тянется,
Как радугу клонит к земле…